18th
Три тысячи мёртвых зверушек
Раз в сто тысяч лет мне начинает казаться, что я этакий Лайтман в миниатюре. Даже не Лайтман, а эта его латиноска, которая умеет все эти штучки native-way. Общаешься с какой-нибудь тян и начинает казаться, что ты знаешь даже то, что она тебе не говорит. Я ведь обходительный парень, ненавязчивый. Моё тинейджерство было сопряжено с определёнными, мм, дефектами, поэтому я научился разговаривать. Правда, я научился. И до сих пор стараюсь не растерять эту способность, хотя мне это сложно даётся. И я спрашиваю, выведываю, стараюсь обозначить пунктиром эти твои мозоли, чтоб не наступать на них, чтоб протянуть тебе руку - перешагивай, я помогу. И даже не из корыстных побуждений. А ты врёшь. Линии не чертятся, карты начинают врать, разведка путается в показаниях. Тут я задумываюсь: может, чёрт возьми, я не такой уж проницательный? Может, просто вижу то, что хочу видеть? Дурак, в конце концов? И сдаюсь, ослабляю хватку. Пусть идёт как идёт. Начинаю сомневаться в себе, а, следовательно, и в успехе предприятия. Действительно, на выходе становится понятно, что предприятию амба. Нет его и не будет. Стражи в сияющих доспехах стоят непоколебимым строем, их стрелы точны, а мечи остры. И нет никаких обходных путей, потому что крепость эта - Звезда Смерти в мире, где до сих пор рыцари на лошадях. В какой-то момент я снимаю свой шлем, вытираю пот и говорю, что с меня хватит. Ну, т.е. это я сейчас так говорю, я немножко повзрослел - мне уже не 16, но ещё и не 30. Проходит время, начинаешь забывать, что воевал с драконом. Да и был ли дракон? А тут на тебе, не туда набрал никнейм и проворный гугл выдаёт результат, где первой строчкой блог дракона. Или принцессы. Не принципиально. В смысле, серьёзно, ну каков шанс, что ты будешь набирать её ник, да ещё и ошибёшься вкладкой, а у неё будет блог в интернетах? И вот ты читаешь и понимаешь, что был прав по каждому пункту. Решительно по всем. Я был прав даже по таким спорным вопросам, что самого в дрожь бросает. А ты мне просто врала. Как же так? Я понимаю, что это не со мной ты чувствовала себя “как шестерёнки единого механизма”, и ещё лучше я понимаю, что дело сугубо личное, не обязана ты была мне ничем. Но как же, блядь, так? Дикая злоба. Ярость. Ярость на тебя, потому что сидела и смотрела, как мой крюк с верёвкой цеплялся за обшивку, но продолжала скидывать вниз записки, мол, извини, но ты не попал - попробуй другой крюк. Ярость на себя, потому что пытался снова и снова. А самое главное, что предпочёл поверить не себе, а тебе. Опять. Звезда Смерти пролетела на бреющем полёте, в окне можно было видеть принцессу с засосом. Ёбаный в рот, Цошечка, миленький, ну повзрослей ты уже наконец! Перестань рыпаться и рефлексировать - it won’t work. Лучше сосредоточься на себе, тебе с собой ещё жить. По возможности, жить хорошо.
There’s something wrong with me chemically Something wrong with me inherently The wrong mix in the wrong genes I reached the wrong ends by the wrong means It was the wrong plan In the wrong hands The wrong theory for the wrong man The wrong eyes on the wrong prize The wrong questions with the wrong replies
